Ainda sou aprendiz no campo literário. Às vezes olho com mal disfarçada inveja, no bom sentido, para pessoas que dominam essa arte. São como mágicos, transformando estímulos visuais em pinturas fantásticas ou em fotografias admiráveis usando simples palavras escritas, enfeitadas com metáforas ou outros recursos linguísticos. Os acontecimentos banais são convertidos em crônicas rítmicas, coloridas, bem humoradas e recheadas de deliciosas ironias nas entrelinhas.Tem dias que ouço minhas vozes interiores gritando e questionando: - quando você vai fazer isto com desenvoltura? Por que ficar travada sem deixar com que as idéias fluam? Claro que tento sempre silenciá-las com desculpas esfarrapadas alegando a falta de tempo, um bloqueio emocional, os programas políticos, os políticos, a eterna crise econômica, a monotonia. Ou procuro calar o torturante interrogatório inventando uma emocionante estória sem pé nem cabeça: enquanto dormia, uma bruxa malvada entrou nos meus pensamentos e roubou-me a fantasia; roubou-me a poesia; roubou-me também a ironia e toda a capacidade de criar. Então definitiva e dolorosamente concluo e confesso que nem mais aprendiz sou, simplesmente não sei escrever. Culpa da bendita bruxa sinistra.
Ceres.
